Странное письмо пришло на почту... Ссылка на сайт про творчество и малый бизнес. Называется еще круче - *Ветка Сакуры* ) Что-то вроде дневников. А там рассказ или еще что.
Адрес отправителя странный, сначала приняла за спам, хотела удалить, но название заинтересовало )
Интересно было почитать. Про чувства в интернете )
Ее нет в сети
И снова за пустую страничку садишься и с надеждой пишешь все свои мечты…
Зачем так часто посещают тебя мечты о счастье. Ты теряешься в потоке мыслей, а все об одной. И сердце бьется неровно, не помогут травы, просто это чувство не разделит строка.
Ты хочешь, чтобы тебя услышали не только сотни, чтобы узнала она, чтобы гордилась тобой. Ты хочешь, чтобы она за зимний вечер о тебе думала трижды, но не предскажешь ее. Ты хочешь, чтобы она скучала, когда ты где-то пропадаешь, не чувствует она, но ты знаешь, ты ищешь ей цветы, и, может быть, не подаришь, она так далеко от тебя и ты ждешь, когда ты нужен станешь ей, но ведь не поздно ли станет тогда.
читать дальшеО Боже, как боишься ты ошибиться и потерять контроль над словами, о, если бы она знала, сколько сил ты вкладываешь каждую ночь в прощальное: целую. О, если бы только она знала, сколько нераспущенных цветов она оставила в тебе, о скольком ты хотел бы сказать. О, если бы она знала, сколько раз ты пытался убедить себя в ее пороках. О, если бы мог ты узнать о ее ошибках и о ее недостатках, но знаешь ты как бы сильно любил все ее негативы, еще больше чувств вкладывал бы в дорогое слово. О, если бы она знала, что мог бы ты отдать за единую встречу, о как ты молишь небо, чтобы это случилось вскоре, ты словно тронут чем-то, ты просто счастлив в своей мечте и лишь страх перед нею иногда поздно ночью не дает тебе спать.
Ты боишься случайно когда-то ошибиться в словах, сказать что-то из правды, что-то из глубин вдруг вырвется к ней, и ты получишь позже негативный ответ, но лучше быть с ответом, а вдруг она посмеется, о как больно тогда рушить мечту, но нет, не сможешь ты сказать сердцу: постой, - и снова одну за одной строку за строкой положишь на лист бумаги.
Ты любишь ее за каждое слово, пусть это отказ, но это ответ, а значит что-то еще в мыслях ее…
Ты хочешь, чтобы в мире она одна с тобой за руку в паре шла дорогою жизни. Ты хочешь, чтобы в ответе она сказала снова что-то многозначное и твои мечты не были напрасны. Ты хочешь, чтобы когда-то она не сказала правду, а просто, может быть, промолчала.
О, если бы она знала что ты скрываешь за словом “привет” в начале слога. О, если бы она знала, что сейчас в твоем сердце, но не хотелось бы жалости, не понимания, нет. О, все-таки как ты боишься, что за ее словами не скрываются чувства, которых ты ждешь, но, все же, как ты боишься, что за ее улыбкой не таится любовь. О, если бы она знала, и ты бы мог сказать ей, но мечты не дают тебе покоя надежду томя, под именем милым беспрестанно скрывая.
И вот ты пишешь снова, она ответит радостно, значит, она ждала, что скажешь ты, она, быть может, тоже боится свои растерять мечты. Но каждый вечер снова затянется до ночи, и ты забудешь поспать, забудешь поесть, забудешь пожить еще немного ради чего-то другого. А утром с ангельской улыбкой ты, думая о ней, все со счастьем в душе, пройдешь с легкостью день, а на вечер снова сядешь за лист, о, вдохновение в чувствах, и пара строк на белом. Ты дождешься ночи, стучит ускоренно сердце, а ее… нет в сети…